nota nº1

Una vez a Francisca por no devolver una pelicula por mucho tiempo, le hicieron limpiar las estanterias del video club.

Creo que por dos horas,luego le perdonaron la deuda millonaria.

En esa epoca ella vivia a la vuelta del video club ese, creo que quedaba en la calle Aycucho entre Valentin Vergara y San Martin, ella vivia sobre Vergara, que en esa altura a una cuadra mas choca con la estacion del tren. En la otra esquina , sobre San Martin, tiene entrada un bar donde uno puede pedir una cerveza desde la ventana, tomarsela en ella toda y esperar que pase una lluvia veraniega o pensar en la pelicula que va a alquilar luego.
Nose si seguira murmurando tangos que no se sabe o sera doctora, o si siguira alquilando peliculas, creo que vive por Chacarita ahora, pero en realidad nose. A veces paso por el video club, el dueño es el mismo, Francisca es una tonta.
siempre lo fue.
"las Ballenas blancas iluminan mi camino"

tres mañanas

Podríamos escuchar el sonido del Ben Webster hasta el hartazgo, o bien leer el diario o desayunar todo el dia, siempre seria algo asi como Lunes, tomáramos mate con salamin o miráramos el jardin Botanico desde el balcon, discutiriamos las noticias e imaginariamos el panico en la Avenida Santa fe por la escandolosa huida de un león del Jardín Zoológico Municipal. Julio Cortazar murió el día anterior a este que paso, el humo se nos pega en la cara de no saber fumar, las noticias del frente son imprecisas aunque es sabido que los monos metafísicos arrasaron con las tropas de Don Cornelio sobre la llanura del río Carabajal, tras la frontera norte del Colegiales antiguo.

Dejaron de llegar los panfletos, los diarios y las encomiendas, las muchachas ya no sonríen a la silbatina desde el balcón, existe cierta manera de describir los hechos que no es la adecuada pero es la que nos abunda, yo ya no se que cantarte. El ambiente nos bebió.

Macedonia

El rey Alejandro llevaba sus tropas hacia lo desconocido, hacia lo incierto. Sus ojos reflejaban infinitas luces. Sus ojos no parpadeaban. El Nilo debia estar cerca, y con el, la vuelta a Macedonia, a casa. Colegiales es algo asi como una Macedonia moderna, sin Alejandros, pero con ese sentimiento de lo propio, del barrio, de casa.
Camino desde Virrey Aviles hasta Federico Lacroze. Camino y es como si caminara hacia Asia, adentrandome en el Hindu Kush. No soy un Alejandro moderno ni mucho menos, pero las calles de Colegiales disparan luces y brillos que nunca dejan de asombrarme. Cruzo Zabala, cruzo Palpa. Me detengo frente al sanatorio Colegiales, me frena su estructura de hormigon, como si fuese un pequeño Kūh-e Fūlādī de 5135 metros de hielo y montaña. No hay tropas que me reprochen o me exijan una vuelta a casa, soy yo solo. Soy un simple caminante, un caminante de las calles del moderno Colegiales. He soñado tantas cosas, tantos Nilos navegables, tantas ballenas blancas, tantas mujeres y tan pocos desengaños. No soy ni un romantico ni mucho menos un soñador, soy un simple caminante que dobla en Federico Lacroze y busca un kiosco como el de Osvaldo para poder comprar cigarrillos sueltos. No hace falta un Aristotélico tutor para poder comprar cigarrillos sueltos.
Camino unos cuantos minutos y llego a aquella promesa, a aquel lugar que Alejandro tantas veces soñara, aquel lugar del que Aristóteles le hablara como el "fin del mundo": El Gran Mar Exterior. Apoyo un pie y abro los ojos. El túnel del subte de la estación Federico Lacroze que acabo de pasar, tiene el mismo olor que la entrada del cementerio de la Chacarita. Camino por los largos pasillos del cementerio, y en uno de los panteones me detengo, sorprendido, una placa de bronce me llama la atención. Me acerco y lee la borrosa inscripción: "Alejandro III de Macedonia, más conocido como Alejandro Magno..." Prendo un cigarrillo y sonrío. Ya no hay dudas, Colegiales es la Macedonia moderna.

pequeña redundancia

- mas bien siempre parezco sentado en la misma esquina, creo caminar por horas hasta el agotamiento y en el momento en que mi pies ya no soportan mi cuerpo siempre me encuentro sentado en el cordón de la misma ochava.

Al pronunciar estas palabras creí estar hablando como una ballena, y pensé que un mono rápidamente podría detectarme, pero no hice caso, seguí hablando mientras un desconocido me escuchaba atentamente.

- ese es el reposo, arribar, respiro, me veo las manos, corre agua por el cordón hacia la bocacalle, a veces llueve, miro el cielo, abro la boca, siempre la misma esquina!!

como un tatuaje, siempre, irremediablemente todas las veces...

Hice silencio, el desconocido me miraba hondo a las ojos, los segundos se hacían días, húmedos y cálidos , como los que preceden a las tormentas del anochecer, sus ojos comenzaron a llover intensamente, llovieron hasta el amanecer y mas tarde se convirtieron en cielo.

70%

Como si de una profecia se hubiera tratado. Leia y releia las cartas, y entre ellas le llamaba la atencion una frase, una frase profetica... "la pampa azul y sus gigantes grillos monosilábicos, extensos territorios de nada. Solo un galeón podría atravesarla verdaderamente, solo un galeón..."

Desde un barco, en un cuaderno, para ser mas precisos, le escribo: Esta carta que nunca le llegara, Francisco. Quizas usted viaja ahora sobre un barco tambien.
Las calles estan inundadas y han perdido su nombre. El mundo esta inundado... o siempre lo estuvo. Recorremos leguas de esa "pampa" azul, en donde tiempo atras hubieramos visto pastar a algun animal corriente y no las barbas impalpables de las ballenas comiendo cril, o en el Larousse ilustrado: Crustáceos pequeños (eufásidos) que sirve de alimento a las ballenas... ballenas... unicamente tiempo de esbozar una sonrisa, o una mueca de alegria.
La cruz del sur nos guia en las heladas noches patagonicas, esquivando picos nevados que apenas asoman del agua. Durante el dia vamos a la deriva, escuchamos vinilos en el viejo toca discos que el primer maestre rescatara de aquel otro barco de carga. Fumamos y tomamos oporto en cubierta, disfrutando del sol, y mirando el azul mundo, fundido entre agua interminable y cielo. Eso es el mundo entero: agua y cielo, una azul pampa interminable, una pampa de desconcierto y paz. Ballenas que cantan de noche y la pesca del dia: camarones, sardinas o pulpo, tinta de pulpo sobre este Rivadavia azul rallado, tapa dura...

otro final - para un Zamel contemporaneo -

Ya va cerrando sus ojos, los payasos comienzan a molestarlo a cierta hora de la noche, las sabanas asesinas y un puercoespín almohada, los lados no lo reciben bien,¡Maldita sea! debería haber tomado el 71, no haber vuelto en tren, fue una estupidez, un error, ahora el sudor cae desde su bigote y penetra sus labios, ¡maldita sea! no esta pasando nada, ¿que dirán los lectores? ya van tres veces que pasa esto.En las mañanas venideras Zamel se levanto, tomo mate cocido, alimento los gansos leyó el diario y fumo tres cigarrillos camino a la oficina. No se baño por una semana, su prepucio olía a puerto de Mar del Plata, no alimento las cacatúas y dejo de comer garbanzos en las noches. Maldecía todo el tiempo.En el departamento próximo al de Zamel, los hijos de re mil puta de siempre desayunan tostadas con dulce de leche y mendicrim, alimentan nutrias y delfines, una musa limpia sus entrepiernas, y componen melodías hermosas, ese es su trabajo.Ya no puede dormir, nunca más lo va lograr, nunca mas va dormir, condenado a viajar todo el tiempo en colectivo, dos contrabajistas afinan a distancias de segundas menores eternamente. La muchacha de al lado su cabellera dorada y unas piernas suaves como el chocolate, contra sus mismas piernas velludas y hediondas, migas de galletitas en la cama y acaba este pensamiento, acaba y no se limpia. Zamel deberías perecer, eso diría su tía.Una noche Zamel volvió muy tarde de la oficina, porque su jefe lo obligo a quedarse contando boletos de colectivo, al llegar una jauría de hienas lo sorprendió en la esquina de su departamento. Zamel rezo mucho, pero no le sirvió de nada. Los hijos de re mil puta de siempre vieron todo por la ventana, sus musas no porque estaban arrodilladas en dirección contraria.

nebula

El amor son cuatro letras, el desamor seis, mi nariz rimbombante piensa, esto y esto y lo otro,

y la bici. Ayer un disco, trece iguales cancionces, trece veces el Reggae de Colegiales, desde alvarez thomas hacia la via, por Zabala, Cespedes, un par de Virreyes, Palpa, Teodoro Garcia ¿que esta pasando ?

Llorar las baldosas, amalgamarse a los adoquines y serenarse, reposar, mirar un par de trenes irse y otro par volverse desde el puente de la estacion

Al emprender mi vuelta, en la esquina de Conesa y Teodoro Garcia- alguien : ¡Oigame¡ ¿ Usted escucha a las ballenas?, ¿escucha los cantos que vienen desde la gran desembocadura? ¿vio a un mono destruir una silla de mimbre?

- No, no conozco nada de eso. Con permiso.

Gire por Conesa y corri hasta mi casa.