tres mañanas

Podríamos escuchar el sonido del Ben Webster hasta el hartazgo, o bien leer el diario o desayunar todo el dia, siempre seria algo asi como Lunes, tomáramos mate con salamin o miráramos el jardin Botanico desde el balcon, discutiriamos las noticias e imaginariamos el panico en la Avenida Santa fe por la escandolosa huida de un león del Jardín Zoológico Municipal. Julio Cortazar murió el día anterior a este que paso, el humo se nos pega en la cara de no saber fumar, las noticias del frente son imprecisas aunque es sabido que los monos metafísicos arrasaron con las tropas de Don Cornelio sobre la llanura del río Carabajal, tras la frontera norte del Colegiales antiguo.

Dejaron de llegar los panfletos, los diarios y las encomiendas, las muchachas ya no sonríen a la silbatina desde el balcón, existe cierta manera de describir los hechos que no es la adecuada pero es la que nos abunda, yo ya no se que cantarte. El ambiente nos bebió.

Macedonia

El rey Alejandro llevaba sus tropas hacia lo desconocido, hacia lo incierto. Sus ojos reflejaban infinitas luces. Sus ojos no parpadeaban. El Nilo debia estar cerca, y con el, la vuelta a Macedonia, a casa. Colegiales es algo asi como una Macedonia moderna, sin Alejandros, pero con ese sentimiento de lo propio, del barrio, de casa.
Camino desde Virrey Aviles hasta Federico Lacroze. Camino y es como si caminara hacia Asia, adentrandome en el Hindu Kush. No soy un Alejandro moderno ni mucho menos, pero las calles de Colegiales disparan luces y brillos que nunca dejan de asombrarme. Cruzo Zabala, cruzo Palpa. Me detengo frente al sanatorio Colegiales, me frena su estructura de hormigon, como si fuese un pequeño Kūh-e Fūlādī de 5135 metros de hielo y montaña. No hay tropas que me reprochen o me exijan una vuelta a casa, soy yo solo. Soy un simple caminante, un caminante de las calles del moderno Colegiales. He soñado tantas cosas, tantos Nilos navegables, tantas ballenas blancas, tantas mujeres y tan pocos desengaños. No soy ni un romantico ni mucho menos un soñador, soy un simple caminante que dobla en Federico Lacroze y busca un kiosco como el de Osvaldo para poder comprar cigarrillos sueltos. No hace falta un Aristotélico tutor para poder comprar cigarrillos sueltos.
Camino unos cuantos minutos y llego a aquella promesa, a aquel lugar que Alejandro tantas veces soñara, aquel lugar del que Aristóteles le hablara como el "fin del mundo": El Gran Mar Exterior. Apoyo un pie y abro los ojos. El túnel del subte de la estación Federico Lacroze que acabo de pasar, tiene el mismo olor que la entrada del cementerio de la Chacarita. Camino por los largos pasillos del cementerio, y en uno de los panteones me detengo, sorprendido, una placa de bronce me llama la atención. Me acerco y lee la borrosa inscripción: "Alejandro III de Macedonia, más conocido como Alejandro Magno..." Prendo un cigarrillo y sonrío. Ya no hay dudas, Colegiales es la Macedonia moderna.

pequeña redundancia

- mas bien siempre parezco sentado en la misma esquina, creo caminar por horas hasta el agotamiento y en el momento en que mi pies ya no soportan mi cuerpo siempre me encuentro sentado en el cordón de la misma ochava.

Al pronunciar estas palabras creí estar hablando como una ballena, y pensé que un mono rápidamente podría detectarme, pero no hice caso, seguí hablando mientras un desconocido me escuchaba atentamente.

- ese es el reposo, arribar, respiro, me veo las manos, corre agua por el cordón hacia la bocacalle, a veces llueve, miro el cielo, abro la boca, siempre la misma esquina!!

como un tatuaje, siempre, irremediablemente todas las veces...

Hice silencio, el desconocido me miraba hondo a las ojos, los segundos se hacían días, húmedos y cálidos , como los que preceden a las tormentas del anochecer, sus ojos comenzaron a llover intensamente, llovieron hasta el amanecer y mas tarde se convirtieron en cielo.

70%

Como si de una profecia se hubiera tratado. Leia y releia las cartas, y entre ellas le llamaba la atencion una frase, una frase profetica... "la pampa azul y sus gigantes grillos monosilábicos, extensos territorios de nada. Solo un galeón podría atravesarla verdaderamente, solo un galeón..."

Desde un barco, en un cuaderno, para ser mas precisos, le escribo: Esta carta que nunca le llegara, Francisco. Quizas usted viaja ahora sobre un barco tambien.
Las calles estan inundadas y han perdido su nombre. El mundo esta inundado... o siempre lo estuvo. Recorremos leguas de esa "pampa" azul, en donde tiempo atras hubieramos visto pastar a algun animal corriente y no las barbas impalpables de las ballenas comiendo cril, o en el Larousse ilustrado: Crustáceos pequeños (eufásidos) que sirve de alimento a las ballenas... ballenas... unicamente tiempo de esbozar una sonrisa, o una mueca de alegria.
La cruz del sur nos guia en las heladas noches patagonicas, esquivando picos nevados que apenas asoman del agua. Durante el dia vamos a la deriva, escuchamos vinilos en el viejo toca discos que el primer maestre rescatara de aquel otro barco de carga. Fumamos y tomamos oporto en cubierta, disfrutando del sol, y mirando el azul mundo, fundido entre agua interminable y cielo. Eso es el mundo entero: agua y cielo, una azul pampa interminable, una pampa de desconcierto y paz. Ballenas que cantan de noche y la pesca del dia: camarones, sardinas o pulpo, tinta de pulpo sobre este Rivadavia azul rallado, tapa dura...

otro final - para un Zamel contemporaneo -

Ya va cerrando sus ojos, los payasos comienzan a molestarlo a cierta hora de la noche, las sabanas asesinas y un puercoespín almohada, los lados no lo reciben bien,¡Maldita sea! debería haber tomado el 71, no haber vuelto en tren, fue una estupidez, un error, ahora el sudor cae desde su bigote y penetra sus labios, ¡maldita sea! no esta pasando nada, ¿que dirán los lectores? ya van tres veces que pasa esto.En las mañanas venideras Zamel se levanto, tomo mate cocido, alimento los gansos leyó el diario y fumo tres cigarrillos camino a la oficina. No se baño por una semana, su prepucio olía a puerto de Mar del Plata, no alimento las cacatúas y dejo de comer garbanzos en las noches. Maldecía todo el tiempo.En el departamento próximo al de Zamel, los hijos de re mil puta de siempre desayunan tostadas con dulce de leche y mendicrim, alimentan nutrias y delfines, una musa limpia sus entrepiernas, y componen melodías hermosas, ese es su trabajo.Ya no puede dormir, nunca más lo va lograr, nunca mas va dormir, condenado a viajar todo el tiempo en colectivo, dos contrabajistas afinan a distancias de segundas menores eternamente. La muchacha de al lado su cabellera dorada y unas piernas suaves como el chocolate, contra sus mismas piernas velludas y hediondas, migas de galletitas en la cama y acaba este pensamiento, acaba y no se limpia. Zamel deberías perecer, eso diría su tía.Una noche Zamel volvió muy tarde de la oficina, porque su jefe lo obligo a quedarse contando boletos de colectivo, al llegar una jauría de hienas lo sorprendió en la esquina de su departamento. Zamel rezo mucho, pero no le sirvió de nada. Los hijos de re mil puta de siempre vieron todo por la ventana, sus musas no porque estaban arrodilladas en dirección contraria.

nebula

El amor son cuatro letras, el desamor seis, mi nariz rimbombante piensa, esto y esto y lo otro,

y la bici. Ayer un disco, trece iguales cancionces, trece veces el Reggae de Colegiales, desde alvarez thomas hacia la via, por Zabala, Cespedes, un par de Virreyes, Palpa, Teodoro Garcia ¿que esta pasando ?

Llorar las baldosas, amalgamarse a los adoquines y serenarse, reposar, mirar un par de trenes irse y otro par volverse desde el puente de la estacion

Al emprender mi vuelta, en la esquina de Conesa y Teodoro Garcia- alguien : ¡Oigame¡ ¿ Usted escucha a las ballenas?, ¿escucha los cantos que vienen desde la gran desembocadura? ¿vio a un mono destruir una silla de mimbre?

- No, no conozco nada de eso. Con permiso.

Gire por Conesa y corri hasta mi casa.

El desprecio es mutuo

La nebulosa oscura del desconcierto (del desamor??). Hundiendo la cabeza entre las piernas, abrazandome las rodillas, desnudo en el agua, el agua de un banio de inmersion. Me hundo en la boca del subte Pueyrredon de la Linea D... Pueyrredon y Santa Fe. "Caminemos un rato, por Pueyrredon, entremos en un cafe, pidamos un te..." "Para mi normal", "Para mi de tilo por favor"... Le agarro las manos? Se me escurre como arena, de un dia para el otro todo es distinto. O soy yo? Levanto la cabeza de entre mis piernas, dejo de mirarme el pito, o la pija, o como prefieran decirle. Voy hasta el celular, el mismo que escupiera en letras: "Pueyrredon y Santa Fe, la estacion del subte de la linea D". Gotas de amor, siempre cuenta gotas. Mirar y no tocar, tocar y no probar, probar y no tragar... La historia de mi vida. Yo solo queria caminar hasta algun restaurante, entrar, comer, charlar, tomar vino, salir, dar besos, hacer el amor. Fea, es muy fea, la verdad. Ya no entiendo nada. Que hice mal? Que no hice? Que tengo que hacer? Hable de mas? que pesado que soy... "No sos pesado Martin, me gusta, estoy pendiente de que me llames." "Ayer casi te mando un mensaje a la 1am...no me podia dormir"... "Estabamos iguales" y ahora? ... Ahora como estamos? Ahora estamos intertextualizando:

"Son bonitas las ballenas negras, oscuras y resbalosas. Ojala te traguen."

Someday my prince will come

Parece que llueve pero no me estoy mojando o me estoy mojando y no llueve o no llovió nunca mas , nunca mas desde esa tarde de sábado, si , eso recuerdo, recuerdo que nunca mas llovió, están secos los cordones de las veredas, el sol resplandeciente sonríe a quienes esperan las precipitaciones, no llovió mas desde ese sábado en que espere y espere bajo la puerta de esa café en Corrientes y Parana. No llueve mas.

Pienso mas que nada, a veces, en la tortura que es para mi siempre girar la cabeza hacia la derecha cuando yo sobre cualquier colectivo que viene desde Chacarita hacia mi casa cruzo la calle Fraga por Federico Lacroze, a veces a lo lejos veo una camioneta blanca y me hundo en el asiento, si estoy parado peso el triple de mi mismo, a veces no la veo y hasta puedo sonreír quizás de haber incorporado ese tortuoso gesto de girar la cabeza hacia la derecha en ese preciso momento

Si llovería o si lloviese -no se vos sabrás- las ballenas negras podrían deslizarse por el asfalto como los colectivos, ojala llueva así en vez de colectivos aparecen ballenas negras que cargan y descargan personas, llenan su boca y escupen, masticarían a algunos quizás, son bonitas las ballenas negras, oscuras y resbalosas.

Ojala te traguen.

Matutino enfrentamiento

- Buen día Julieta
- vos sos Julieta ?
- Si, Soy - asiente mientras se saca las lagañas frente a la espejo del baño. Hace pis.La tabla del inodoro, congelada. Huye del baño y se refugia en la cocina, pone el agua para un cafe, un té o un mate, las decisiones cuestan desde temprano, hipnotizada por el fuego calienta sus mano, le gustaría ponerle un nombre al azul saliente de la hornalla.
De a poco se hace el día y los enormes paredones grises que se ven desde la pequeña ventana del lavadero toman cierto tipo de azul, hierve el agua entonces café, Julieta arrima una banqueta y desayunara cerca del fuego, tres tostadas, queso y el fondo de una mermelada de damasco. Mira sus piernas y aprieta un supuesto sobrante maldiciendo, mancha con mermelada la frazada que usa de poncho, Julieta se exaspera y llega a la quiebra emocional, prende la radio, pone un disco, intenta dibujar, leer, lavar los platos ... ¡Martes de mañana!
Mas tarde llena la bañadera y se sumerge, hace espuma, canta, inunda el baño, salta de la bañera y frente al espejo, con las yemas arrugadas grita! Soy Julieta! , eso piensa, soy Julieta y debería estar en el café de Viamonte. Su rostro cambia de eufórico a la pesadez de ser realmente Julieta en ese horario y ese baño. Refunfuña, pela una banana, se sirve un café, y prende el noticiero de las 12.
El día se nublo y los grises paredones no se diferencian del cielo, las palomas, grises también, se acurrucan sobre los cables que cruzan el interior de tal manzana céntrica que huele a edificio público en su peor hora.

Península Valdés

"Tanto a la derecha como a la izquierda se puede ver la inmensidad azul del mar patagónico. De un lado, el Golfo Nuevo, y sobre el otro el Golfo San José. Si se baja el vidrio del auto, hasta se pueden oír los chirridos de las ruidosas aves que habitan cerca, en la Isla de los Pájaros, y que parecen dar la bienvenida al lugar..."

"La luz amarilla es demasiado fuerte". La música de fondo no puede ser otra que la de "Kind of Blue" desgarrandome. "Blue in green" me cala los huesos como un cuchillo. John Coltrane, Bill Evans, Miles Davis, Wynton Kelly... Uffffff, suspiro y vuelvo a tomar un sorbo de mi té de manzanilla. "La luz amarilla es demasiado fuerte..." dijo María mientras tapaba su cuerpo desnudo con lo que quedaba de sábana en su lado de la cama y agregaba (entre dientes y a modo de queja) "Podes apagar ese ruido." "Ese ruido"... suspiro y apoyo la taza en la mesita de luz. Ese ruido es "Kind of Blue."
¿Qué hago en esta cama?
Clint Eastwood me mira desde la pantalla con un "mute" que tapa uno de sus hojos. Cambio de canal. En TN informan de una manifestación en Plaza de Mayo, la selección de Maradona y de la llegada de las ballenas negras a Península Valdés. Levanto la taza pero me doy cuenta de que no hay mas té de manzanilla. "All blues" ahora. Suena el telefono pero no llego a atenderlo. Otro suspiro. Me pongo de pie. Voy hasta la ducha y la prendo. Dejo correr el agua caliente para que el baño se vaya inundando de vapor poco a poco. Preparo un traje y una camisa. Me voy a encontrar con Julieta en el café de Viamonte. El agua caliente me corre el cuerpo, me abre los poros. El ascensor tarda un poco en llegar. La vecina de arriba se pinta en el espejo como si yo no existiera. La dejo salir primero del ascensor y me miro por última vez en el espejo antes de salir a la calle. Camino por 25 de Mayo hasta Viamonte y encaro para el lado de 9 de Julio. Llego al cafe de Maipú y Viamonte. Son las 10a.m. Entro. Julieta no llega aún. Pido un café, otro, otro...11:30a.m. "Flamenco Sketches" ahora... El vapor de la ducha inundó la casa, humedeció el traje y la camisa. María se queja a los gritos. Miro el reloj desde la cama: 11:30a.m... Julieta debe estar en el café de Viamonte.